Cualquier noche

Como ésta.

Una noche en mitad de la semana, cuando nadie observa, cuando nadie sabe. Nada hay que la haga distinta a cualquier otra, porque todas las noches tienen una textura reconocible para el que sueña o para el que está despierto. Las horas del día se prestan más a la diferencia, porque hay ese ruido incesante de la vida en movimiento. Pero desde el momento en que se hace la oscuridad, entramos en un terreno peculiar. Familiar para nuestro yo más profundo. Y somos nosotros mismos quienes le damos a ese momento el carácter de familiaridad. Porque la noche es, esencialmente, estar a solas con nosotros mismos. Con nosotros y con lo que somos. Con lo que tememos. Con lo que esperamos. Y eso nos acompaña desde siempre y para siempre.

Hay diferentes fases: la conciencia de estar en ese lugar, mientras los sonidos de lo cotidiano se extinguen; el vasto abismo de la madrugada, interminable, donde cabe cualquier pensamiento, cualquier certidumbre y donde todos los interrogantes levantan las cejas con expresión desafiante; y por último, el primer atisbo de amanecer. Ése es mi momento preferido. Porque todo está recubierto de una pátina de irrealidad, donde los sentidos más profundos y aletargados se explayan y durante un instante (sólo un instante), la más irresponsable de las inconsciencias te hace creer que ese día será distinto.

Tal vez ni siquiera el día más negro sea capaz de neutralizar la fuerza de ese simple instante de loca ilusión.

Y tal vez muchos estén tan perdidos y tan muertos que pasen de largo por ese momento, durmiendo.