La gente que nunca va a ninguna parte

Se les puede ver en cualquier calle de cualquier ciudad.
Normalmente les pasarás de largo. O se cruzarán contigo, sin mirarte.
Todos ellos son distintos, pero tienen algo en común: siempre caminan despacio. Y te dejan con la sensación de que si pasases por aquel mismo lugar en cualquier otro momento, seguirían allí. Con ese mismo deambular errático. Sin prisas, pero con un extraño aire de estar escapando de algo. De ellos mismos, tal vez.
No les importa la lluvia o el frío, el día o la noche. Forman parte del paisaje inanimado de la ciudad en falso movimiento, donde nunca pasa nada en realidad.
De vez en cuando se detienen en una esquina, se apoyan en la pared y esperan. Acaso una mirada furtiva hacia atrás. Pero normalmente miran al suelo. O al infinito.
Se mezclan con el resto de la gente. Y si no te fijas muy bien, no los distingues.
Pero están ahí desde siempre. Y nunca dejarán de estarlo.
No les verás hablando con nadie, porque no tienen nada de qué hablar.
Tienen todo el tiempo del mundo. Pero no pueden hacer nada con él.
Son figuras decorativas, dentro de sus propias vidas. No han estado nunca en el recuerdo de nadie.
Se mueven por inercia, como suspendidos en una tarde de domingo eterna. Tan grises, tan perdidos.
A veces me da miedo encontrarme un día convertido en uno de ellos. Condenado a esa tristeza de no venir de ningún sitio y de no ir a ningún lugar. Y no dejar rastro de mí.